Alfredo Leigue
Como aquel en que fuimos entregados. Ese tal septiembre en el que nuestras esperanzas se esfumaron.
Otra vez un festejo con olor a catafalco. Entonamos estrofas que no podemos hacer cumplir. Redoblan tambores de derrota y retirada.
Discursos con orgullos mentirosos y con tono de mascarada. Desfiles con compás de procesión. Yacen nuestras esperanzas en sepulcros adornados de cándidos pretextos por sacrificios omitidos.
Dos centurias de lucha hipotecada, por viles claudicaciones y baratas deshonras. Suena a vil metal, huele a miedo. Una vaina que nunca tuvo sable se insinúa y corrompe nuestras ansias.
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Apagamos el futuro. Viviremos a puro, negro y ajeno presente. Estamos a merced de la obediencia. Pobre de nosotros huiremos pero nuestra pobre voluntad nos convertirá en estatuas de sal.
Septiembre. ¿De qué festejos hablamos? ¿De qué glorias nos llenamos?
Septiembre, de crespón y necrológico.